VIAJE AL CENTRO DE LA MENTE DE TROMPETA

Cristian Trumpet Brugiafreddo descansa en su habitación de la calle Independencia: muy cerca suyo respiran una computadora, un mp 3, la información de dos cd s y su asombrado celular. Abre la boca mientras respira, sus ojos de chino de San Telmo apenas pueden oscurecer lo que ha visto durante el día.
Ordenados por Arne Saknussen, poco a poco, en misión albinegra, nos introducimos en la mente de nuestro arquero, el célebre Trompeta.
Y si: después de tantos comentarios, cantos, himnos, polémicas y espectaculares atajadas, queríamos ver…

Qué había ahí adentro…

Viaje al interior de la mente de Trompeta: en primer lugar el tono predominante es el naranja: la respiración de Trumpet hace que unas delicadas telas rojizas se recuesten sobre una especie de polvo sanguíneo, apenas húmedo, que se ofrece como desierto de fondo. A la derecha hay una formación que llama la atención: nos dirigimos hacia allí.
Hay un grupo de fósforos, muy delgados, enhiestos formando números cuatros. Más allá, un cartel que dice: CAUSA.
Trumpet- pensamos… Trumpet.
Sus movimientos manuales, su voz gruesa, sus ciclos de sueño y vigilia. Nos sentimos en el interior de la cabina de comandos de todo lo que, cuando vemos, decimos: Trumpet.
Hay una caída: una especie de cataratas verdes que dan a un ciego azul. Nos acercamos, hay un pequeño canario moribundo aleteando. Desde que Trumpet nació, el canario baja y sube de la costa, tapándose los ojos con una pluma amarilla. Y muere y vive, como un reloj.
Son los tiempos de Trumpet- pensamos- regulados por el canario moribundo.
- Con razón llega siempre tarde- dice Foxas D´Um, acercándose al pájaro. Luego lo toma con sus dedos.

Es frágil y suave. Un movimiento brusco de cabeza parece despertar a Trompeta: Arne Saknussen le pide que lo deje nuevamente en la arena.
Hay dos agujeros como oboes sobre un cielo trompetezco: nos acercamos, hay música.
Es la voz de los padres de Trompeta, que llega masterizada y rapeada con fondos de ula – ula. La voluntad parece conectada por un cordón umbilical entre azul y negro.

Hay dos tambores, también, que van marcando las percepciones de Cristian. Son los tambores Mallumet, y hacen que, en última instancia, para Trumpet el arte significa lo que acontece.
- Con razón- dice Foxas- Trompeta ama a Rimbaud. Y a Verlaine, por supuesto.
- Trompeta alguna vez leyó a Mallarmé? Y a Baudelaire?

Trompeta- dice un caracol que yace sobre la sangre de arena- deberías leerlos.

Diez minutos después, salíamos por el oído derecho. Trumpet, tendido, tenía puesta la camiseta del banco nación, un short blanco y medias negras.
A su lado, respiraban los artefactos eléctricos y paseaban padres. También, sus recuerdos de Ushuaia, Santa Fe y Mendoza.
Foxas, riéndose, corre hacia la puerta: cuando ya ganó la 27 de abril abre su mochila y muestra el pequeño canario, muerto. Censurado.

Saknussen quiere reirse, se preocupa: teniendo en cuenta como era antes, imagínense como será ahora!- y mira el regulador del tiempo, plumas amarillas desordenadas, mientras suben al corazón de un taxista que mañana repartirá toda y la mejor cocaína…