JUEVES POR LA NOCHE

Era jueves por la noche y los muchachos de Dalla Costa se juntaron a jugar un picado. Relámpagos y una lluvia desdentada sobre la cancha de tierra que separa el Abasto de las vías. Una pared de veinte metros con ladrillos a medio caer y una cancha de paddle a la derecha. En el pequeño terreno, el Gonza Marull con camiseta azul tira paredes con el rolito Allemañi.

Algunos se preguntan: porqué Rolo no es catalán?

Pucho Martiarena ataja los remates de Trompeta Brugiafreddo. Maxi Peralta se la tira larga al polaco Dreizik.

En el otro equipo, Slatan y Polémica pierden por seis. Y por más, y a veces por menos. Los relámpagos se encienden cada vez más cerca. Unos remolinos negros vagan por los callejones que separan los boliches de los antros.

Hace diez años, los caminábamos con los ojos rojos y desesperanzados. Hoy los sobrevolamos en cuatro ruedas y panzones. Tenemos el vientre inflamado.

la cara se nos está cayendo como piel. Corremos poco y nada, y por momentos, mucho.

El equipo de rolito saca cada vez más ventaja. Diez pequeño burgueses esperando que pase el momento. El televisor , la computadora y la familia esperan blancos.

Hacia atrás, una lagartija gris. Una telaraña con ángulos perfectos. Descansar sobre un borde de cemento, mientras un cachorro negro juega entre las piernas.

Los muchachos de Dalla Costa no cuentan dinero: lo gastan en fútbol, para divertirse después.

Son los muchachos que pasaron, los que escuchaban Attaque 77 y Peter Gabriel, los que ahora pasan por plaza Vélez Sársfield y asombrados recuerdan como podrían haber tirado un colchón en el banco más gris de la noche y sus canteros.